Plus je me rappelle, plus j'oublie.
Plus je veux me taire, plus je crie.
Plus je veux mourir, plus je vis.
De moins en moins d'encre, mais j'écris.
Poursuivi par la mort.
Sans jamais être touchée.
A-t-elle honte de mon corps.
Pour ne pas l'emporter ?
Je me jette à ses genoux, je la supplie.
Et le visage impassible elle me tourne le dos.
Je t'en prie, prends-moi, prends ma vie.
Pas l'ombre d'un sourire, je suis de trop.
L'ombre de la faucheuse me suit.
Moi, petite femme perdue.
C'est l'enfant de l'innocence qu'elle terrifie.
Frôle mon épaule, joue toi de moi, la femme mise à nu.
Si tu ne veux pas le faire, je le ferai.
Je m'ouvrirai les veines, et saignerai.
Petite fille est devenue grande.
Mais la faucheuse la délaisse, elle ne veut pas la prendre.


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